Iba Mendes: Dissimulada

6/14/2012

Dissimulada

Dissimulada

Ontem ela disse que me amava,

Mas disse assim tão docemente,

Tão suavemente aos meus ouvidos,

Que, por um instante, quase acreditei.

Hoje ela disse que me odiava,

Mas disse assim tão asperamente,

Tão impiedosamente aos meus ouvidos,

Que, por um instante, quase duvidei.

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Por:
Iba Mendes (junho de 2012)

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"O futuro parece-me que pertence ao conto, porque não há tempo de ler coisas grandes, – nem a inteligência, habituada cada vez mais a coisas prontas, a impressões diferentes e quase momentâneas, nesta vida de febre que nos devora, não saberá amanhã, ainda que queira, fixar-se muito tempo no mesmo assunto, por ter muitos, além disso, em que fixar-se… Depois, os próprios jornais, com a sua insistência cronométrica de todas as horas, o seu caráter de enciclopédia, a sua variedade, ou absorvem, ou fazem aborrecido, o hábito de ler demorado, – e livros, são às dúzias, e na grande maioria livros maus, o que também desanima. A vida, hoje, e cada vez há de ir a pior, é pouco extensa e é muito intensa. Nada, pois, de coisas demoradas: – tudo se quer breve, curto, incisivo, como esta linguagem rápida do telégrafo, que é bem a deste fim de século alucinado…" (Trindade Coelho, 1897)