

A santa
Era uma mulher triste...
Tinha por
hábito rezar pontualmente todos os dias às dezoito horas da tarde, quando
tocava no seu velho Telefunken a
“Ave-Maria”.
Nesse dia, porém,
ela não rezou, não pensou em Deus nem em Nossa Senhora...
Havia quinze
anos que não falhara um só dia sua prática habitual de devoção. Aliás, orgulhava-se
disso e muitos lhe teciam elogios por esse seu piedoso comportamento.
Se a causa de
tão grave apatia fora o simples esquecimento, este deveria ter vindo acompanhado
por alguma doença grave, posto que prometesse a Deus, por meio de um solene
voto, que manteria este hábito todos os dias até o último dia de sua vida...
Entretanto, no
dia seguinte nada havia em seu semblante que pudesse indicar sintoma de alguma
moléstia; tampouco se notava alguma alteração na sua maneira de conduzir os
afazeres domésticos, bem como no modo de cumprir seus deveres para com a velha
mãe enferma. Tudo corria exatamente como dantes, exceto o seu compromisso com a
“Ave-Maria”.
Transcorreram-se
assim duas semanas, período este em que ela não rezou, nem praticou qualquer
outro ato que pudesse apontar para um retorno à antiga devoção religiosa.
No horário em
que outrora praticava suas orações, ligava o rádio mas apenas para ouvir
Roberto Carlos, enquanto ia preparando o jantar para a mãe, há muito debilitada
numa cama. A velha, embora houvesse percebido a mudança na vida da filha, não
se atrevia a perguntar-lhe a razão, temendo alguma reação que a deixasse
irritada ou que a fizesse sofrer: “Vai ver arrumou um homem”, pensava a padecente.
Não se sabia,
porém, de nenhum homem; e se tal houvesse, tratava-se de um romance muito bem
dissimulado, uma vez que ela jamais fora vista em circunstâncias que pudessem
denunciar um caso amoroso. Ao contrário, fazia questão de mostrar sua aversão
ao sexo masculino, e até sentia repugnância dos galanteios indecorosos dos mais
afoitos, chegando ao ponto de cuspir no rosto de um sexagenário que tentou
assediá-la num banco da praça.
O fato é que
já se havia passado um ano desde a sua última reza, sem que se soubesse de absolutamente
nada que respondesse a tão súbita transformação.
Aproximando-se
o dia de seu aniversário, a enfermidade da mãe agravou-se sobremaneira. Era
caso certo de morte. Restavam-lhe alguns dias, talvez dois ou três, diziam os
médicos.
— Filha –
balbuciava a velha entre gemidos: – você deve estar ciente que estou indo dessa
pra melhor... Faz um ano que algo atormenta minha cabeça; uma pergunta a qual,
por receio, sempre evitei fazer-te, mas creio que agora é chegado o momento
propício.
— Pergunte
minha mãezinha, pergunte! respondeu a moça em visível estado de excitação.
— Há quinze
anos – continuou a moribunda — há quinze anos que você fez um voto a Deus,
lembra-te, não te lembras?
— Sim, minha
mãe – replicou com voz trêmula e os olhos lacrimejantes.
— Então, há um
ano que você não cumpre mais o seu voto. Por que isso minha filha?
Naquele mesmo instante
a enferma fora acometida de uma violenta convulsão, vindo a falecer em seu colo.
A filha, desesperada, aproxima bem seu
rosto do ouvido da defunta e diz:
— É que nunca acreditei
em Deus, minha mãezinha!... e chora copiosamente...
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