O Velho e o Mancebo (Conto), de Iba Mendes

O VELHO E O MANCEBO 

O velho, sentado numa rústica cadeira e de punho à bengala, fixou seu olhar penetrante sobre o mancebo, que se mantinha sobressaltado, na expectativa da iminente repreensão. Alguns o reconheciam como profeta; outros como vidente ou curandeiro; havia ainda os que o tomavam por um anjo em forma humana, enviado por Deus a terra para alertar os homens de seus pecados.

O ancião calmamente iniciou sua admoestação:

"Permanecerás escravo daquilo que tua própria mente concebeu, e que continuamente alimentas com tua própria alma...

Terás a momentânea sensação de liberdade. À noite, porém, sozinho em teu quarto, sentirás um clamor oculto a invadir teu ser e a corroer, como ácido, tuas entranhas. Então teu coração implorará por socorro, mas será em vão, pois não resistirás à força dos grilhões que te tornaram cativo. Serás como aquele escravo, o qual, vendo a superioridade de seu senhor, teme reagir, e por isso mesmo, prefere a comodidade do açoite...

Sabes que precisas reagir, mas teu espírito está desprovido de ânimo e não tens alento para seguir avante. Limita-te a sonhar, a alimentar-te apenas de quimeras, de ilusões que se dissipam tão rapidamente como a fumaça de teu cigarro. “Tenho ainda muitos anos pela frente, posso tentar depois...” E assim vais seguindo na expectativa de que a vida, por si mesma, há de te mostrar uma saída... Contudo, ao fim desta curta estrada, perceberás que fez deste “depois” a tua única esperança, e desta esperança, tua própria e fatal ruína...

Procuras distrair tua mente e acreditas, por breves instantes, que és senhor absoluto de ti mesmo... Fumas teu cigarro e pensas na vida e nas mulheres que deverás amar, todavia não és capaz de perceber que tua existência está se esvaindo lentamente, e que, assim como os vapores que expeles de tuas narinas, logo desvanecerá nas trevas da noite...

Lembras-te do passado e te concentras naquilo que te fizeste feliz. Rapidamente, porém, o esquece, afinal, sabes que o passado não volta nunca mais... Precisas viver o momento, o teu eterno momento, e com tal intensidade investes nele que te sobra pouca energia para a realidade... O teu momento é tua eternidade...

Não consegues distinguir liberdade de prisão. Tua liberdade é o teu próprio cárcere... Precisas a todo o tempo prová-la e avivá-la mentalmente com traços e cores, e é isso que te faz sentires livre... É, todavia, a liberdade fugaz da fantasia, a liberdade imaginária de uma simples noite de verão...

Pensas que não és o único a seguir um caminho errado e que não estás sozinho neste purgatório... Muitos são os que te seguem, os quais também erguem este mesmo estandarte... Não podes ficar sozinho... Necessitas a todo o tempo ficar com a mente ocupada, mesmo que seja com a fumaça de teu cigarro...

Lá em cima deve haver um par de algemas, e logo te deixarás prender por elas, as quais já são partes intrínsecas de ti e, por isso, não podes erguer os teus punhos contra o opressor...

Sente-te sagaz demais e às vezes acreditas que tens a experiência de um ancião, todavia, a verdade é que tens medo de pesadelos. És como aquela criança que, quando está com birra, rejeita o afago do pai, porém tão logo preludiam os trovões e brilham nos céus os clarões dos relâmpagos corre desesperado para abraçá-lo. Mas tu não tens pai para abraçar, nem tens mãe para sentir suas carícias. Fugir não pode... Correr não consegue... O mundo lá fora é por demais impiedoso... Precisas acostumar-te com isso...

Mal sabes tu que ali bem perto há uma cabana aconchegante, onde um anjo qualquer te espera com um macio cobertor e uma chávena quentinha do mais saboroso chá...

O túnel do teu pesadelo parece não ter fim, e, se vislumbras nele alguma centelha de luz, preferes usá-la para acenderes teu cigarro e para avivares tuas utopias fantasmagóricas... 

Teu corpo frágil fala, suplica, reage... Mas sempre cede... A dor é forte demais... Às vezes cessa momentaneamente, então a esquece e, entre delírios de prazer, ignoras que apenas adormece e que com presteza regressará mais forte e ainda mais dilacerante...

Sabes que de uma hora para outra a corda pode arrebentar, mas acreditas que sempre restará o último fio para te agarrares, que terás tempo suficiente para clamares outra vez por socorro... Mas, e se o resgate atrasar?... E se teus amigos estiverem dormindo quando os chamares?... E se o fio já estiver partido?

Daqui a pouco alguém há de anunciar o teu nome... É preciso ir, pois se não fores ficarás sozinho... Virá então a noite e com ela os teus pesadelos, os tormentos soturnos de tua alma cativa... Tanta gente e tão renegado à solidão!!!

Eia! O carrasco já bate à tua porta e te chama para o abismo... Não queres ir, mas precisas ir... Ele é forte demais, suas mãos são enormes, seus olhos ameaçadores, seus pés ligeiros, seus atos perspicazes... Vai, acompanha-o... Necessitas cantar para distrair teus medos... Canta mancebo, canta!

Se tentares correr, os teus pés estarão presos entre correntes de ferro; se tentares esbofeteá-lo, tuas mãos estarão presas entre grilhões; se tentares clamar por socorro, tua voz não se ecoará, e se tentares sonhar, tua mente, sempre desperta, roubará de ti a possibilidade do sono e dos sonhos...

Vai, mancebo, segue para tua guilhotina, mas leva contigo teus amigos e teus cigarros, afinal, teus pais não estarão lá, lembras? Teu carrasco, ansioso, já te espera... Observa bem o seu sarcástico sorriso... Saiba que ele te comprou por um preço muito elevado... Leva teus amigos, leva também teu cigarro, mas não precisas levar as chaves... a porta não tem fechadura... Esta noite não vai acabar tão cedo e teus pesadelos apenas começaram... Vai mancebo, vai..."

Neste instante o moço desaba entre prantos e lamentos. Ajoelhando, implora-lhe por socorro. O velho, erguendo sua bengala, aponta-a para o sol, que naquele instante alagava tudo com sua luz. Em seguida levanta-se e sai andando, sendo logo ofuscado pelo brilho do Astro Rei. O jovem segue no seu encalço e também desaparece na confusão da claridade.