Marido Cativo (Paródia ao soneto “Pássaro Cativo”, de Olavo Bilac)

A PARÓDIA

Marido Cativo

 (Paródia ao soneto “Pássaro Cativo”, de Olavo Bilac)

Armas, uma cilada, num momento.

E, em breve, um pobre moço descuidado

Cai no laço e te pede em casamento!

Dás, então, por abrigo ao teu amado,

Um lar abençoado.

Dás-lhe acepipes, beijos e tudo.

— Por que é que, tendo tudo, há de ficar

O rapazinho mudo,

Agoniado e triste, sem faltar?

“É que, mulher, os casados não falam:

Resmungando apenas, sua raiva calam,

Sem que as esposas vejam seu sofrer...

Se os casados falassem,

Talvez os teus ouvidos escutassem

O que eles, coitados, querem dizer:

Não quero o teu quitute!

Muito mais aprecio os que se come

No restaurante fatal em que me viste.

Porque além de ser bom, me mata a fome

Que os feitos por ti;

Tenho doces e beijos

Sem precisar de ti;

Não quero o teu quarto atapetado,

Pois nada me põe tão arreliado

Que ter conhecido a sogra que conheci!

Prefiro o bar humilde e frequentado.

De mesas toscas e de chão furado.

Entre as risadas francas dos amigos.

Deixa-me! Quero a vida

De solteiro, anseio por uma festa!

Com que direito à reclusão me obrigas?

Quero dançar um "fox", ao som de orquestra!

Quero viver a vida já vivida!

Quero à tarde, ao voltar,

Não ver lua mãe em casa; nem ter brigas.

Por que não mandas embora aquele azar?

Não me roubes assim a liberdade!

Deixa-me dar um passeio na cidade!

Quero gozar! gozar!...”

Essas cousas o esposo te diria,

Se pudessem os casados se queixar...

A tua calma, mulher, falharia

Com essa escravidão;

E a tua mão, ansiosa, lhe abriria

O trinco do portão.

MAGDA ROCHA

Revista “O Malho”, 1929.

---

O ORIGINAL

O pássaro cativo

Armas, num galho de árvore, o alçapão

E, em breve, uma avezinha descuidada,

Batendo as asas cai na escravidão.

Dás-lhe então, por esplêndida morada,

Gaiola dourada;

Dás-lhe alpiste, e água fresca, e ovos e tudo.

Por que é que, tendo tudo, há de ficar

O passarinho mudo,

Arrepiado e triste sem cantar?

É que, criança, os pássaros não falam.

Só gorjeando a sua dor exalam,

Sem que os homens os possam entender;

Se os pássaros falassem,

Talvez os teus ouvidos escutassem

Este cativo pássaro dizer:

"Não quero o teu alpiste!

Gosto mais do alimento que procuro

Na mata livre em que voar me viste;

Tenho água fresca num recanto escuro

Da selva em que nasci;

Da mata entre os verdores,

Tenho frutos e flores

Sem precisar de ti!

Não quero a tua esplêndida gaiola!

Pois nenhuma riqueza me consola,

De haver perdido aquilo que perdi...

Prefiro o ninho humilde construído

De folhas secas, plácido, escondido.

Solta-me ao vento e ao sol!

Com que direito à escravidão me obrigas?

Quero saudar as pombas do arrebol!

Quero, ao cair da tarde,

Entoar minhas tristíssimas cantigas!

Por que me prendes? Solta-me, covarde!

Deus me deu por gaiola a imensidade!

Não me roubes a minha liberdade...

Quero voar! Voar!

Estas cousas o pássaro diria,

Se pudesse falar,

E a tua alma, criança, tremeria,

Vendo tanta aflição,

E a tua mão tremendo lhe abriria

A porta da prisão...

OLAVO BILAC

Paciência (Paródia ao soneto “Sete anos de pastor”, de Luís Camões)

A PARÓDIA

Paciência

 (Paródia ao soneto “Sete anos de pastor”, de Camões)

Sete anos, empregado, o Ezequiel

Serviu ao pai do "resplendor" que amava.

E nesse afã, de dia trabalhava,

Deixando a noite para ver Raquel...

Assim mesmo enganado foi um dia,

Pelo futuro sogro, intermediário,

Que em lugar de Raquel lhe deu a Lia,

Passando assim um conto do vigário.

Ainda outros sete anos o serviu

Para obter o "ideal" tão almejado,

Trabalhando por isso sem enfado.

Mas desta vez a sorte lhe sorriu,

Ao forte e prazenteiro Ezequiel,

Pois, se encontrou ao lado de Raquel...

JOSÉ GARCIA JUNIOR

Revista “O Malho”, 1926.

---

O ORIGINAL

Sete anos de pastor...

Sete anos de pastor Jacó servia

Labão, pai de Raquel, serrana bela;

Mas não servia ao pai, servia a ela,

E a ela só por prêmio pretendia.

Os dias, na esperança de um só dia,

Passava, contentando-se com vê-la;

Porém o pai, usando de cautela,

Em lugar de Raquel lhe dava Lia.

Vendo o triste pastor que com enganos

Lhe fora assim negada a sua pastora,

Como se a não tivera merecida,

Começa de servir outros sete anos,

Dizendo: – Mais servira, se não fora

Pera tão longo amor tão curta a vida!

LUÍS DE CAMÕES

O Baile dos Artistas (Paródia ao “Baile das Múmias”, de Carlos Ferreira)

A PARÓDIA

O Baile dos Artistas

 (Paródia ao “Baile das Múmias”, de Carlos Ferreira)

Meia noite! Hora terrível!

O circo fechou-se já,

Além as portas rangeram,

Foi-se o povo! Para onde irá?

E o fatal itinerário

Vai o grêmio perdulário,

Seguindo sem reflexão!

E os tipos se aproximando,

Viu alegres se entranhado

Nos abismos do “pifão”.

Tudo é silencio! Nas mesas

Muito copo se virou,

São gritos, geme o eco

Como um crânio que estalou!

Quem é? quem sofre a esta hora?

Qual o borracho que chora?

Serão fantasmas de horror?

Serão mulheres amadas,

Dos bordéis afugentadas

Com lampejos de pudor?

Somem-se os copos vazios,

Reina então a embriaguez;

Surgem espectros de “artistas”

De horrorosa palidez.

Carrancas tristes, funéreas.

O olhar de chamas aéreas,

Atiram ao lodaçal

Onde o ruído dos ventos

Despertam roucos lamentos

De uma lascívia infernal.

Meia noite! Hora dos “planos!”

Hora de orgias fatais!

Hora que estoura o champanhe,

Enfumaçando os cristais!

Quando os “canteiros” contritos

Requeimam os lábios malditos

Nas taças do negro fel,

Quando a boca das “cocottes”

Repete devassos motes

Pedindo vinho ao bordel.

Silêncio! A festa dos “tipos”

Vai agora começar!

Dos antros surgem bacantes

Para o tremendo valsar!

Soberbo! Já se agitaram

Homens que já se portaram

Mais sérios inda que nós!

Por seus cabelos sebentos,

Os vermes passeiam lentos,

Requintado adorno atroz!

Em torno ao hotel das “ditas”

Onde impera o garrafão,

Negreja o bando agourento

Dos amigos do “pifão”,

Erguidos, ébrios, sedentos,

Os “artistas” macilentos

Arrastam trêmulos os pés...

As mulheres comem brasas,

Cortam-se muitas vasas,

Como arcanjos do revés.

Rompe a orquestrou! o baile rompe!

A capangada assobia!

Giram nas valsas os vultos,

Arde a febre, viva a orgia!

Bem como um bando de gralhas,

Como bestas em cangalhas

Vão-se todos ao festim!

E as “cocottes” desgrenhadas

Respondem com gargalhadas

Ao som da orgia sem fim.

Avante! avante! canteiros!

Gênios da orgia, dançai!

Bebei em vidros opacos

Rubro licor e folgai!

E então num samba enorme,

Vê-se a doida massa informe

Dos soberbos profissionais;

Ressoam, sobem os gritos,

Fumegam charutos malditos

Entre as arcadas queixais.

Dança a hoste dos gênios!

O Reis dança, o colossal,

Gigante das tempestades

No sarilho sem rival.

Imenso, grande, redivivo,

Cajueiro dança altivo,

Enchendo a vasta amplidão;

De lunetas orgulhoso

Dança também o Veloso

Abrindo as suíças com a mão.

E o Lima! pálido, imenso,

Rasgando as cartas com os pés,

Pelos bigodes sacode

Do jogo as noites cruéis!

E depois! funéreos, ingente,

Salta o Góes, onipotente,

Com mais dois “tipos” além.

Silêncio! canalhas! são eles!

É o Rego, que vem sem “peles”

E o Pedro Paulo também.

E as damas pífias dançam,

Dança o João com a Melanie,

Com Matoso dança Elvira,

Com Queirós a Leonie.

O Lulu a Ester conduzindo;

E com o Luís Gomes sorrindo,

Vem a Matilde ao festim!

E sobre as lindas alfombras,

Passam ainda mil sombras

Destas falanges sem fim!

Arde a orgia! tristes, graves,

E dando “planos” sem dó,

O Reis-barbado e Missick

Não dançam! não! jogam só!

E depois! grandes, risonhos,

Em negros planos, medonhos,

Puxando as “peles” azuis,

Ambos eles transportados

Vão como que arrebatados,

Soltarem “doublés de truz!

Bravo! bravo! diz o Barros,

E o Bastinhos — muito bem!

E os criados batem palmas,

Como aplaudindo também.

Grande mona, a festa aumenta,

O Macedo se apresenta,

Com Marta para dançar,

Tinem os copos vazios,

Ouve-se mil assobios,

Arde em fogo o lupanar!

E as mulheres de “touca”

Saem depressa a correr,

E os convivas monados,

Não tardam adormecer.

Os “urbanos” espantados

Correm, fogem, dispersados,

Numa carreira sem fim;

Mas no largo do Rocio,

No gradil empoleirados,

Contemplam horrorizados

Os destroços do chinfrim!

Autor Anônimo

Revista “Corsário”, 1881.

---
O ORIGINAL

O Baile das Múmias

 (Impressões da Meia-Noite)

Meia-noite!... O triste bronze

Suspirou saudoso já...

Além rangeram as campas,

Alguém gemeu... Quem será?

Na ogiva do campanário

Negro macho solitário

Soltou sangrenta canção...

E a brisa os ares rasgando

Crava os lábios, blasfemando

Nas entranhas d'amplidão!...

Tudo é silêncio... Nos ares

Feio inseto perpassou;

Soam gritos, geme o eco

Como um crânio que estalou!

Quem é? quem sofre a esta hora?

Que condenado é que implora?

Serão fantasmas de horror?

Serão almas dispersadas

Das tumbas afugentadas

Inda nas febres do amor?

Somem-se os astros nublados,

Vela-se a face dos céus,

Surgem caveiras de múmias

Das fendas dos mausoléus!

Como alâmpadas funéreas

Refulgem chamas aéreas

pendentes do salgueiral...

No rouco clarim dos ventos

Tremem profundos lamentos

De uma lascívia infernal!

Meia-noite! hora de sangue,

Hora de febres fatais,

Hora em que gemem saudades

Dos tempos que não vêm mais;

Quando os pálidos precitos

Requeimam lábios malditos

Em taças negras de fel!

Quando as bocas dos finados

Soltam gritos compassados

Pedindo sangue ao bordel!...

Silêncio! O baile dos mortos

Vai agora começar!

Das tumbas surgem gigantes

Para o tremendo valsar...

Já soberbos se agitaram

Gênios que outrora habitaram

Neste mundo como nós;

Por seus cabelos poeirentos

Os vermes passeiam lentos

— Requintado adorno atroz!... -

Em torno à torre da igreja

Onde reza o furacão,

Negreja o bando agoirento

Das aves da escuridão.

Erguidos, ébrios, sedentos

Os fantasmas macilentos

Arrastam trêmulos pés...

E o morcego agita as asas

Por sobre as lápides raras

Como o arcanjo do revés!...

Rompe a orquestra, o baile rompe,

A tempestade assobia;

Giram nas valsas os vultos,

Arde a febre, vive a orgia!

Bem como um bando de gralhas

Passam nas brancas mortalhas

Os convivas do festim;

E as grutas fundas, rasgadas

Respondem com gargalhadas

Ao som da orgia sem fim!...

"Avante! avante consócios!

Gênio das trevas, dançai!

Bebei nos crânios quebrados

Rubro licor, e folgai!"

Então, num vértice enorme

Gira doida a massa informe

dos convivas sepulcrais...

Reboam, sobem os gritos,

Fumegam lumes malditos

Nas grimpas dos pinheirais!

Dançam as hostes dos gênios...

Byron dança — o colossal

Gigante das tempestades

Segredando ao vendaval!

Grande, imenso, redivivo

Shakespeare dança altivo

Enchendo a vasta amplidão...

Do mar ao surdo ribombo

Dança orgulhoso Colombo

Partindo os raios com a mão!

E o Dante — pálido, imenso -

Quebrando as campas com os pés,

Pelos cabelos sacode

Do inferno as fúrias cruéis!...

E depois, funéreo... ingente

Salta Goethe onipotente

Com mais dois vultos além...

Silêncios, abismos! — são eles...

— Ó Fausto e Mefistófeles

Que ao baile voam também!...

E as damas fúnebres dançam

Com redobrado fragor!

Com Petrarca dança Laura,

Com Tasso dança Eleonor!

Romeu conduz Julieta...

Com Camões — laureado atleta,

Vem Catarina ao festim...

E sobre as frias alfombras

Saltam ainda mil sombras

Dessas falanges sem fim!

Ruge a orgia. Tristes, graves,

Fendendo as ondas de pé,

Homero e Milton — dois cegos -

Não dançam, não, surgem só!

E depois, grandes, risonhos,

Em negros corcéis medonhos

Dos séculos rompendo o véu,

Ambos eles transportados

Vão como que arrebatados

Cravar estrofes no céu!...

Redobra o baile das múmias,

Gritam as ondas além...

Passam, repassam as sombras

Em furibundo vaivém!

Soam lúgubres trombetas...

Debatem-se as nuvens pretas

— Feras do espaço a rugir! -

Das fauces rubras do abismo

Rompe, salta o cataclismo

Que ameaça o baile extinguir!

"Bravo! Bravo!" diz o vento;

Grita o trovão — "muito bem!"

Os ciprestes batem palmas

Como aplaudindo também...

Soa o rufo... A festa aumenta...

Deus sobre um raio se assenta

E vem nas tumbas pousar!

Batem nas loisas os crânios,

Somem-se os vultos titânios

Arde em fogo o lupanar!...

......................................

E as nuvens pávidas, trêmulas,

Deitam depressa a correr...

Medroso o trovão ao longe

Vai gaguejando morrer...

E os morcegos espantados

Fogem, correm dispersados

Numa carreira sem fim;

E sobre as torres pousadas

As corujas debruçadas

Espreitam esfomeadas

Os destroços do festim!...

CARLOS FERREIRA

Minha Terra (Paródia ao poema "Minha Terra", de Casimiro de Abreu)

A PARÓDIA

Minha Terra

 (Paródia ao poema "Minha Terra", de Casimiro de Abreu)

 "Todos cantam sua terra",

só posso chorar a minha,

"nas débeis cordas da lira";

ela que já foi rainha,

hoje morre de pobreza,

vítima da safadeza

de uma corja, em que a torpeza

“esmerou-se em quanto tinha!”

Correi-a de norte a sul:

seu aspecto senhoril,

de outrora, não mais existe,

já nem parece Brasil!...

É um coito de malfeitores,

uma senzala de horrores,

que tresanda maus odores

das chagas de formas mil!

Tem tantas mazelas, tantos,

"a minha terra natal",

que, nesse mundão de Cristo,

não haverá outra igual!

Pobre terra, desgraçada,

corrompida, espoliada,

hoje vilipendiada,

verdadeiro tremedal!

Que dirá Deus, que a fadou

a primeira entre as primeiras,

dando-lhe rios, que a enleiam

nos braços das corredeiras,

e um sol candente, que a beija,

com ardor de quem deseja,

"quando o vento rumoreja"

sobre os leques das palmeiras?!

Soçobraria seu povo

nas águas do Guarujá?

Que é feito de sua bravura,

seu pundonor onde está?

De cabanos descendente,

por que será que essa gente

vive agora indiferente,

— Ó nobre e altivo Pará?!...

Belém, cidade formosa,

garrida, alegre, faceira,

desaparece atolada

na mais incrível sujeira!

Paraíso da batota,

onde um malandro janota

a bolsa do pobre esgota

para a gulosa algibeira!

Falta-lhe luz, água, carne,

e, até mesmo o açaí

— subindo preço astronômico  —

é manjar de luxo ali!

Funcionalismo atrasado

em três meses de ordenado;

e... quem quiser ser poupado,

faça boca de siri!

Entretanto, noutro tempo,

por muito menos do que isso,

os valente paraenses

Ficaram em reboliço:

deram cabo do Iemismo,

uma espécie de fascismo,

cujo, grande absolutismo

teve força de feitiço!

Foi de lá que, a Floriano

— contra seu golpe de Estado —

do doutor Lauro Sodré,

democrata rebelado,

primeiro protesto veio!

Da liberdade um esteio

tornou-se o Pará, em meio

ao tufão desencadeado!

Quando eu nasci, esse fato

inda era lá comentado:

citavam-no como exemplo

do civismo consagrado!

Agora, um tal de Barata,

sob o porrete e a chibata,

aquela gente pacata

desfibrou, o desalmado!

AUTOR ANÔNIMO

Revista “Careta”, 1949.

---
O ORIGINAL

Minha Terra

Minha terra tem palmeiras

Onde canta o sabiá.

G. DIAS.

Todos cantam sua terra,

Também vou cantar a minha,

Nas débeis cordas da lira

Hei de fazê-la rainha;

— Hei de dar-lhe a realeza

Nesse trono de beleza

Em que a mão da natureza

Esmerou-se em quanto tinha.

Correi pr'as bandas do sul:

Debaixo dum céu de anil

Encontrareis o gigante

Santa Cruz, hoje Brasil;

— É uma terra de amores

Alcatifada de flores,

Onde a brisa fala amores

Nas belas tardes de abril.

É um país majestoso

Essa terra de Tupá,

Desd'o Amazonas ao Prata,

Do Rio Grande ao Pará!

— Tem serranias gigantes

E tem bosques verdejantes

Que repetem incessantes

Os cantos do sabiá.

Quando Dirceu e Marília

Em terníssimos enleios

Se beijavam com ternura

Em celestes devaneios;

Da selva o vate inspirado,

O sabiá namorado,

Na laranjeira pousado

Soltava ternos gorjeios.

Foi ali, foi no Ipiranga,

Que com toda a majestade

Rompeu de lábios augustos

O brado da liberdade;

Aquela voz soberana

Voou na plaga indiana

Desde o palácio à choupana,

Desde a floresta à cidade!

Um povo ergueu-se cantando

— Mancebos e anciãos —

E, filhos da mesma terra,

Alegres deram-se as mãos;

Foi belo ver esse povo

Em suas glórias tão novo,

Bradando cheio de fogo:

— Portugal! somos irmãos!

Quando nasci, esse brado

Já não soava na serra

Nem os ecos da montanha

Ao longe diziam — guerra!

Mas não sei o que sentia

Quando, a sós, eu repetia

Cheio de nobre ousadia

O nome da minha terra!

CASIMIRO DE ABREU