Iba Mendes: Poeteiro

1/09/2014

Poeteiro

Poeteiro

Não sou poeta das musas

nem faço versos alexandrinos.

No meu desarranjo de poeteiro:

canto o amor sexagenário,

o amor das viúvas desvalidas

e dos pés-rapados.

Não sou poeta dos românticos

nem imito o Lord Byron.

No meu desvario de poeteiro:

exalto a fala cansada dos velhos,

a filosofia dos bêbados

e o rosto feio no espelho.

Não sou poeta das odes enfeitadas

nem sigo a métrica do Parnaso.

No meu devaneio de poeteiro:

fujo da gramática cadavérica

e de suas múmias embalsamadas.

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Por: Iba Mendes (janeiro, 2014)

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"O futuro parece-me que pertence ao conto, porque não há tempo de ler coisas grandes, – nem a inteligência, habituada cada vez mais a coisas prontas, a impressões diferentes e quase momentâneas, nesta vida de febre que nos devora, não saberá amanhã, ainda que queira, fixar-se muito tempo no mesmo assunto, por ter muitos, além disso, em que fixar-se… Depois, os próprios jornais, com a sua insistência cronométrica de todas as horas, o seu caráter de enciclopédia, a sua variedade, ou absorvem, ou fazem aborrecido, o hábito de ler demorado, – e livros, são às dúzias, e na grande maioria livros maus, o que também desanima. A vida, hoje, e cada vez há de ir a pior, é pouco extensa e é muito intensa. Nada, pois, de coisas demoradas: – tudo se quer breve, curto, incisivo, como esta linguagem rápida do telégrafo, que é bem a deste fim de século alucinado…" (Trindade Coelho, 1897)