“A Ianthe”, de Lord Byron (Poema Traduzido)

Autor: Lord Byron

Tradutor: Francisco Jose Pinheiro Guimarães

Ano: 1907

Transcrição e atualização: Iba Mendes (2018)

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A Ianthe

Nem nas plagas, em que eu vaguei por último,

Onde a beleza sem igual foi sempre;

Nem nas visões, que ao peito trazem formas

Que ele só sente em sonhos haver visto,

Nada ideal ou real, como tu, viu-se:

E inda tendo-te visto em vão tentara

Eu pintar essas graças variadas,

Como os reflexos seus; pois sendo fracas,

Para quem te não vê, minhas palavras,

O que havia eu dizer a quem te observa?

Ah! possas sempre ser o que és agora,

E sem faltar da tua primavera

À promissão, figura ter tão bela

Como um ardente coração e puro,

Na terra imagem do amor sem asas,

E ingênua mesmo além das esperanças!

Em ti aquela que ora terna alinha

Tua juventude, cada vez mais lúcida,

De seus futuros anos vê o Íris,

Cujo matiz celeste espanca as mágoas.

Jovem Peri do Poente! eu tenho a dita

De minha idade ser da tua o dobro;

Imóveis, sem amor, te veem meus olhos;

Vejo a salvo crescer, brilhar tuas graças.

Feliz! pois declinar não hei de vê-las;

Mais feliz porque, quando jovens peitos

Sangrarem todos, há de o meu isento

Ser da sorte, que os olhos teus reservam

Aos que virem coroado o seu assombro;

Mas seguido das penas infalíveis

De Amor, mesmo nas horas mais ditosas.

Teus olhos vivos, como os da gazela

De afoito brilho, de formoso pejo,

Que vencem móveis, e deslumbram fitos,

Lança-os sobre estas páginas, e a meus versos

Ah! não queiras negar esse sorriso,

Pelo que eu suspirara em vão, se fosse

Para ti mais do que um sincero amigo.

Concede-me isto só, cara donzela,

Nem me perguntes porque a ti tão jovem

Os meus carmes entrego; mas consente

Que entre em meu diadema um lírio puro.

Destarte aos versos meus se une teu nome;

E enquanto houver de Harold quem para as páginas

Olhe benigno, nelas consagrado

De Ianthe o nome sempre há de o primeiro

Ser contemplado, e o último esquecido:

Quando eu já não viver, se esta homenagem

Levar os dedos teus de Fada à Lira

Deste, que te saudou, como a mais bela,

Não pode mais querer minha memória,

E ainda que a esperança a mais não chegue,

Poderia a amizade exigir menos?