A força do silêncio (Crônica), de Sylvio Floreal

A força do silêncio

(Para o Sr. Alfredo Duprat, com a simpatia que não cabe nesta página)

Assim como uma árvore que, para garridecer a sua copa e revigorar os rebentos fústeis e os gomulos tenros, mergulha com sofreguidão as raízes nas solidões subterrâneas, para sugar do seio pletórico da natureza a seiva que a robustece, fazendo-a vicejar entre a dulia ameníssima dos pássaros e a radiação apoplética da luz, também deve o homem, para abastecer o celeiro dos seus conhecimentos e atletizar as fibras da sua energia, procurar um afago no silêncio, um repouso tranquilo e reparador que o soerga à plácida ascensão da vida. O silêncio atua poderosamente sobre os nossos sentidos, dando-nos um batismo de alegria louçã, de alacridade fagueira, de entusiasmo rejubilante e jucundo que nos incute a força, a coragem, a confiança e o otimismo que nos faz amar a vida com mais ardor, com mais senso estético, com mais volúpia — amar enfim a vida pela vida, como um sacerdote ama a Deus para Deus.

No silêncio o homem apela para as forças que estão em latente vigília no âmago da sua consciência, desce no mundo interior ao microcosmo e põe-se em contato com o que há de mais divino e nobre nele, que é a alma.

O silêncio é uma beldade anódina, estanca todos os desfibramentos, todas as dores íntimas, porque com elas tem afinidades. Possui o hidromel para a ala sã e o antídoto para a alma doente; a convalescença para o combalido e o lenitivo para o vigoroso... Condensa a melancolia e dissipa o tédio e acirra as ilusões. Assiste à elaboração dos nossos fantásticos castelos e aos seus desmoronamentos fragorosos. É testemunho único do baque das nossas esperanças, mas, sempre impassível e bom, convida-nos perenemente a fazermos novos edifícios efêmeros com as pedras da ilusão e a argamassa da esperança. No terreno impreciso e problemático da utopia...

O recesso das cavernas sombrias, onde em silêncio absoluto o porejar perene das águas, arrastando a faina do deslizar constante resíduos calcários, forma com paciência esquisitas torres de estalactites e estalagmites, verdadeiras maravilhas da concriação pedregosa que a mão mágica da natureza habilmente executou nessas oficinas rudimentares — foi decerto o atelier tosco onde o homem primitivo colheu as  primeiras noções da arte. Em igual aconchego um arquiteto divorciado da rotina e do afã vertiginoso da vida traça, alinha e conjunta, no recesso de seu gabinete, as torres e as catedrais que extasiam a nossa sensibilidade com essas flores e columelos que sobre o bojo dos torreões das criptas cantam para a amplidão, para a vacuidade azul e silenciosa do espaço, a poesia fulgente da pedra, da cal, do gesso, que como estrofes alcandoradas às reverberações do sol brilham,⁵² faíscam na pulverização da luz, entoando hosanas ao gênio, ao esforço, ao trabalho, na mais augusta floração do belo, do grandioso,⁵³ do magistral!

Se possuíssemos o dom de decifrar as dores, as mágoas, as misérias e as agonias que estão gravadas com a água-forte das lágrimas, nos evangelários do silêncio, assombrar-nos-íamos seguramente; não pelo pavor que nos causariam as cenas sanguinolentas dos que tombaram na guilhotina, nos cadafalsos e nos fossos das fortalezas, mas as trapaças de angústias, de desditas e de sofrimento, — é a miséria de Camões, o pranto amargo de Dante, o exílio doloroso de Tasso e a surdez do taciturno Beethoven, a dor pungente de Galileu e o desespero místico de Baudelaire, que dizia em silêncio: “tem juízo, ó minha dor”; é o furor desordenado daquele que à força de estudar excitou o cérebro até cavar a própria sepultura, o malogrado Frederico Nietzsche, que fugia dos odientos rumores da sociedade e na sua mesta solitude se confortava dizendo: “o mundo gira em silêncio.”

Há momentos de silêncio na nossa vida que marcam etapas de triunfo, assim como há silêncios que cavam sulcos profundos de derrota! Ele é o confidente de todas as ações de nossa vida, precede às mínimas causas humanas e sucede aos grandes fracassos da nossa existência, discreto como uma esfinge...

O silêncio é próprio fim de tudo.

Quando domina o ambiente que circunda o nosso berço, é sereno e afável, vela sobre as nossas cabeças como um Nume excelso, fazendo a guarda do bem e assistindo ao desabrochar lento, mas persistente, dessa esperança que dorme o sono angelical embalada no berço, nessa concavidade oscilante que já nos ministra as grandes e amargas oscilações do mundo. Quando a parca faz a ronda macabra à volta do leito do moribundo, espreitando o momento azado para amputar com a sua negra tesoura o fio da existência fazendo-nos mergulhar no grande e profundo silêncio do pó, na mansão da imobilidade, no porto agasalhador donde nós empreendemos o surto branco que nos faz demandar a diretriz dos astros, o supremo silêncio das esferas é trágico, apavorante, misto de soluços e gemidos que se abismam no insondável silêncio do nada...

O silêncio tem uma voz maviosa e persuasiva, que nos fala, numa linguagem nostálgica e lassa, todos os mistérios das coisas mudas e todos os segredos das coisas incomunicativas. É o mealheiro divino que guarda em seu bojo as medalhas rútilas que, engastadas na fronte do homem, representam a coroa augusta do trabalho que triunfou.

Enfim, é o sepulcro da agitação e o sustentáculo veemente da placidez que gera o raciocínio, da serenidade que fecunda o talento e do descanso que revigora.

Revista "A Cigarra", 16 de maio de 1918.

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Fonte:
Rafael Rodrigo Ferreira: "O 'literato ambulante': antologia e estudo da obra de Sylvio Floreal - 1918-1928" (Tese). Universidade de São Paulo - USP. São Paulo, 2018. (Imagem: "Sanguínea de Di Cavalcanti")