Iba Mendes: Poesias de Alexandre Herculano

D. PEDRO

Pela encosta do Líbano, rugindo,

O noto furioso

Passou um dia, arremessando à terra

O cedro mais frondoso;

Assim te sacudiu da morte o sopro

Do carro da vitória,

Quando, ébrio de esperanças, tu sorrias,

Filho caro da glória.

Se, depois de procela em mar de escolhos,

A combatida nave

Vê terra e vento abranda, o porto aferra,

Com júbilo suave.

Também tu demandaste o céu sereno,

Depois de uma árdua lida:

Deus te chamou: o prêmio recebeste

Dos méritos da vida.

Que é esta? Um ermo de espinhais cortado,

Donde foge o prazer:

Para o justo ela existe além da campa:

Teme o ímpio o morrer.

Plante-se a acácia, o símbolo do livre,

Junto às cinzas do forte:

Ele foi rei — e combateu tiranos —

Chorai, chorai-lhe a morte!

Regada pelas lágrimas de um povo,

A planta crescerá;

E à sombra dela a fronte do guerreiro

Plácida pousará.

Essa fronte das balas respeitada,

Agora a traga o pó:

Do valente, do bom, do nosso amigo

Restam memórias só;

Mas estas, entre nós, com a saudade

Perenes viverão,

Enquanto, à voz de pátria e liberdade,

Ansiar um coração.

Nas orgias de Roma, a prostituta,

Folga, vil opressor:

Folga com os hipócritas do Tibre;

Morreu teu vencedor.

Envolto em maldições, em susto, em crimes

Fugiste, desgraçado:

Ele, subindo ao céu, ouviu só queixas,

E um choro não comprado:

Encostado na borda do sepulcro,

O olhar atrás volveu,

As suas obras contemplou passadas,

E em paz adormeceu:

Os teus dias também serão contados,

Covarde foragido:

Mas será de remorso tardo e inútil

Teu último gemido:

Do passamento o cálix lhe adoçaram

Uma filha, uma esposa:

Quem, tigre cru, te cercará o leito,

Nessa hora pavorosa?

Deus, te és bom: e o virtuoso em breve

Chamas ao gozo eterno,

E o ímpio deixas saciar de crimes,

Para o sumir no inferno?

Alma gentil, que assim nos hás deixado,

Entregues à alta dor,

Anjo das preces nos serás, perante

O trono do Senhor:

E quando, cá na terra, o poderoso

As leis aos pés calcar,

Junto do teu sepulcro irá o opresso

Seus males deplorar:

Assim, no Oriente, de Albuquerque às cinzas

O desvalido indiano

Mais de uma vez foi demandar vingança

De um déspota inumano.

Mas quem ousará à pátria tua e nossa

Curvar nobre cerviz?

Quem roubará ao lusitano povo

Um povo ser feliz?

Ninguém! Por tua glória os teus soldados

Juram livres viver.

Ai do tirano que primeiro ousasse

Do voto escarnecer!

Nesse abraço final, que nos legaste,

Legaste o gênio teu:

Aqui — no coração — nós o guardamos;

Teu gênio não morreu.

Jaz em paz: essa terra, que te esconde,

O monstro abominado

Só pisará ao baquear sobre ela

Teu último soldado.

Eu também combati: nas pátrias lides

Também colhi um louro:

O prantear o companheiro extinto

Não me será desdouro.

Para o sol do Oriente outros se voltem,

Calor e luz buscando:

Que eu pelo belo sol, que jaz no ocaso,

Cá ficarei chorando.

A VITÓRIA E A PIEDADE

Eu nunca fiz soar meus pobres cantos

Nos paços dos senhores!

Eu jamais consagrei hino mentido

Da terra aos opressores.

Mal haja o trovador que vai sentar-se

À porta do abastado,

O qual com ouro paga a própria infâmia,

Louvor que foi comprado.

Desonra àquele, que ao poder e ao ouro

Prostitui o alaúde!

Deus à poesia deu por alvo a pátria,

Deu a glória e a virtude.

Feliz ou infeliz, triste ou contente,

Livre o poeta seja,

E em hino isento a inspiração transforme

Que na sua alma adeja.

No despontar da vida, do infortúnio

Murchou-me o sopro ardente;

E saudades curti em longes terras

Da minha terra ausente.

O solo do desterro, ai, quanto ingrato

É para o foragido,

Enevoado o céu, árido o prado,

O rio adormecido!

E lá chorei, na idade da esperança,

Da pátria a dura sorte:

Esta alma encaneceu; e antes de tempo

Ergueu hinos à morte:

Que a morte é para o mísero risonha,

Santa da campa a imagem...

Ali é que se aferra o porto amigo,

Depois de árdua viagem.

III

Mas quando o pranto me sulcava as faces,

Pranto de atroz saudade,

Deus escutou do vagabundo as preces,

Dele teve piedade.

“Armas!” bradaram no desterro os fortes,

Como bradar de um só:

Erguem-se, voam, cingem ferros; cinge-os

Indissolúvel nó.

Com seus irmãos as sacrossantas juras,

Beijando a cruz da espada,

Repetiu o poeta: “Eia, partamos!

Ao mar!” Partia a armada

Pelas ondas azuis correndo afoitos,

As praias demandamos

Do velho Portugal, e o balcão negro

Da guerra despregamos;

De guerra em que era infâmia o ser piedoso,

Nobreza o ser cruel,

E em que o golpe mortal descia envolto

Das maldições no fel.

Fanatismo brutal, ódio fraterno,

De fogo céus toldados,

A fome, a peste, o mar avaro, as turbas

De inúmeros soldados;

Comprar com sangue o pão, com sangue o lume

Em regelado inverno;

Eis contra o que, por dias de amargura,

Nos fez lutar o inferno.

Mas de fera vitória, enfim, colhemos

A coroa de cipreste;

Que a fronte ao vencedor em ímpia luta

Só essa coroa veste.

Como ela torvo, soltarei um hino

Depois do triunfar.

Oh, meus irmãos, da embriaguez da guerra

Bem triste é o acordar!

Nessa alta encosta sobranceira aos campos,

De sangue ainda impuros,

Onde o canhão troou por mais de um ano

Contra invencíveis muros,

Eu, tomando o alaúde, irei sentar-me,

Pedir inspirações

À noite queda, ao gênio que me ensina

Segredos das canções.

Reina em silêncio a lua; o mar não brame,

Os ventos nem bafejam:

Rasas com a terra, só noturna aves

Em giros mil adejam.

No plaino pardacento, junto ao marco

Tombado, ou rota sebe,

Aqui e ali, de ossadas insepultas

O alvejar se percebe.

É que essa veiga, tão festiva outrora,

Da paz tranquilo império,

Onde ao carvalho a vide se enlaçava,

E hoje um cemitério!

Eis de esforçados mil inglórios restos,

Depois de brava lida:

De longo combater atroz memento

Em guerra fratricida.

Nenhum padrão recordará aos homens

Seus feitos derradeiros:

Nem dirá: “Aqui dormem portugueses;

Aqui dormem guerreiros.”

Nenhum padrão, que peça aos que passarem

Reza fervente e pia,

E junto ao qual entes queridos vertam

O pranto da agonia!

Nem hasteada cruz, consolo ao morto;

Nem lájea que os proteja

Do ardente sol, da noite úmida e fria,

Que passa e que roreja!

Não! lá hão de jazer no esquecimento

De desonrada morte,

Enquanto, pelo tempo em pó desfeitos,

Não os dispersa o norte.

VII

Quem, pois, consolará gementes sombras.

Que ondeiam junto a mim?

Quem seu perdão da pátria implorar ousa,

Seu perdão de Eloim?

Eu, o cristão, o trovador do exílio,

Contrário em guerra crua,

Mas que não sei verter o fel da afronta

Sobre uma ossada nua.

VIII

Lavradores, zagais, descem dos montes,

Deixando terras, gados,

Para as armas vestir, dos céus em nome,

Por fariseus chamados.

De um Deus de paz hipócritas ministros

Os tristes enganaram:

Foram eles, não nós, que estas caveiras

Aos vermes consagraram.

Maldito sejas tu, monstro do inferno,

Que do Senhor no templo,

Junto da eterna cruz, ao crime incitas,

Das do furor o exemplo!

Sobre as cinzas da pátria, ímpio, pensaste

Folgar de nosso mal,

E, entre as ruínas de cidade ilustre,

Soltar riso infernal.

Tu, no teu coração insipiente,

Disseste: Deus não há!

Ele existe, malvado; e nos vencemos:

Treme; que tempo é já!

Mas esses, cujos ossos espalhados

No campo da peleja

Jazem, exoram a piedade nossa;

Piedoso o livre seja!

Eu pedirei a paz dos inimigos,

Mortos como valentes,

Ao Deus nosso juiz, ao que distingue

Culpados de inocentes.

Perdoou, expirando, o Filho do Homem

Aos seus perseguidores;

Perdão, também, às cinzas de infelizes;

Perdão, ó vencedores!

Não insulteis o morto. Ele há comprado

Bem caro o esquecimento,

Vencido adormecendo em morte ignóbil,

Sem dobre ou monumento.

É tempo d'olvidar ódios profundos

De guerra deplorável.

O forte é generoso, e deixa ao fraco

O ser inexorável.

Oh, perdão para aquele a quem a morte

No seio agasalhou!

Ele é mudo: pedi-lo já não pode;

O dá-lo a nós deixou.

Além do limiar da eternidade

O mundo não tem réus

O que legou a terra o pó da terra

Julgá-lo cabe a Deus.

E vós, meus companheiros, que não visites

Nossa triste vitória,

Não precisais do trovador o canto;

Vosso nome é da história.

Assim, foi do infeliz sobre a jazida

Que um hino murmurei,

E, do vencido consolando a sombra,

Por vós eu perdoei

A CRUZ MUTILADA

Amo-te, ó cruz, no vértice firmada

De esplêndidas igrejas;

Amo-te quando à noite, sobre a campa,

Junto ao cipreste alvejas;

Amo-te sobre o altar, onde, entre incensos,

As preces te rodeiam;

Amo-te quando em préstito festivo

As multidões te hasteiam;

Amo-te erguida no cruzeiro antigo,

No adro do presbitério,

Ou quando o morto, impressa no ataúde,

Guias ao cemitério;

Amo-te, o cruz, até, quando no vale

Negrejas triste e só,

Núncia do crime, a que deveu a terra

Do assassinado o pó:

Porém quando mais te amo,

Ó cruz do meu Senhor,

É, se te encontro à tarde,

Antes de o sol se pôr,

Na clareira da serra,

Que o arvoredo assombra,

Quando a luz que fenece

Se estira a tua sombra,

E o dia últimos raios

Com o luar mistura,

E o seu hino da tarde

O pinheiral murmura.

E eu te encontrei, num alcantil agreste,

Meia quebrada, ó cruz. Sozinha estavas

Ao pôr do sol, e ao elevar-se a lua

Detrás do calvo cerro. A soledade

Não te pôde valer contra a mão ímpia,

Que te feriu sem dó. As linhas puras

De teu perfil, falhadas, tortuosas,

Ó mutilada cruz, falam de um crime

Sacrílego, brutal e ao ímpio inútil!

A tua sombra estampa-se no solo,

Como a sombra de antigo monumento,

Que o tempo quase derrocou, truncada.

No pedestal musgoso, em que te ergueram

Nossos avós, eu me assentei. Ao longe,

Do presbitério rústico mandava

O sino os simples sons pelas quebradas

Da cordilheira, anunciando o instante

Da ave-maria; da oração singela,

Mas solene, mas santa, em que a voz do homem

Se mistura nos cânticos saudosos,

Que a natureza envia ao céu no extremo

Raio de sol, passando fugitivo

Na tangente deste orbe, ao qual trouxeste

Liberdade e progresso, e que te paga

Com a injúria e o desprezo, e que te inveja

Até, na solidão, o esquecimento!

Foi da ciência incrédula o sectário,

Acaso, o cruz da serra, o que na face

Afrontas te gravou com mão profusa?

Não! Foi o homem do povo, a quem consolo

Na miséria e na dor constante hás sido

Por bem dezoito séculos: foi esse

Por cujo amor surgias qual remorso

Nos sonhos do abastado ou do tirano,

Bradando — esmola! a um; piedade! ao outro.

Ó cruz, se desde o Gólgota não foras

Símbolo eterno de uma crença eterna;

Se a nossa fé em ti fosse mentida,

Dos opressos de outrora os livres netos

Por sua ingratidão dignos de opróbrio,

Se não te amassem, ainda assim seriam.

Mas és núncia do céu, e eles te insultam,

Esquecidos das lágrimas perenes

Por trinta gerações, que guarda a campa,

Vertidas a teus pés nos dias torvos

Do seu viver d'escravidão! Deslembram-se

De que, se a paz doméstica, a pureza

Do leito conjugal bruta violência

Não vai contaminar, se a filha virgem

Do humilde camponês não é ludíbrio

Do opulento, do nobre, ó cruz, te devem;

Que por ti o cultor de férteis campos

Colhe tranquilo da fadiga o prêmio,

Sem que a voz de um senhor, qual dantes, dura

Lhe diga: “É meu, e és meu! A mim deleites,

Liberdade, abundância: a ti, escravo,

O trabalho, a miséria unido à terra,

Que o suor dessa fronte fertiliza,

Enquanto, em dia de furor ou tédio,

Não me apraz com teus restos fecundá-la.”

Quando calada a humanidade ouvia

Este atroz blasfemar, te elevaste

Lá do Oriente, ó cruz, envolta em glória,

E bradaste, tremenda, ao forte, ao rico:

“Mentira!”, e o servo alevantou os olhos,

Onde a esperança cintilava, a medo,

E viu as faces do senhor retintas

Em palidez mortal, e errar-lhe a vista

Trépida, vaga. A cruz no céu do Oriente

Da liberdade anunciara a vinda.

Cansado, o ancião guerreiro, que a existência

Desgastou no volver de cem combates,

Ao ver que, enfim, o seu país querido

Já não ousam calçar os pés d'estranhos,

Vem assentar-se à luz meiga da tarde,

Na tarde do viver, junto do teixo

Da montanha natal. Na fronte calva,

Que o sol tostou e que enrugaram anos,

Há um como fulgor sereno e santo.

Da aldeia semideus, devem-lhe todos

O teto, a liberdade, e a honra e vida.

Ao perpassar do veterano, os velhos

A mão que os protegeu apertam gratos;

Com amorosa timidez os moços

Saúdam-no qual pai. Nas largas noites

Da gelada estação, sobre a lareira

Nunca lhe falta o cepo incendiado;

Sobre a mesa frugal nunca, no estio,

Refrigerante pomo. Assim do velho

Pelejador os derradeiros dias

Derivam para o túmulo suaves,

Rodeados de afeto, e quando à terra

A mão do tempo gastador o guia,

Sobre a lousa a saudade ainda lhe esparze

Flores, lágrimas, bênçãos, que consolem

Do defensor do fraco as cinzas frias.

Pobre cruz! Pelejaste mil combates,

Os gigantes combates dos tiranos,

E venceste. No solo libertado,

Que pediste? Um retiro no deserto,

Um píncaro granítico, açoitado

Pelas asas do vento e enegrecido

Por chuvas e por sóis. Para ameigar-te

Este ar úmido e gélido a segure

Não foi ferir do bosque o rei. Do estio

No ardor canicular nunca disseste:

“Dai-me, sequer, do bravo medronheiro

O desprezado fruto!” O teu vestido

Era o musgo, que tece a mão do inverno

E Deus criou para trajar as rochas.

Filha do céu, o céu era o seu teto,

Teu escabelo o dorso da montanha.

Tempo houve em que esses bravos te adornava

Coroa viçosa de gentis boninas,

E o pedestal te rodeavam preces.

Ficaste em breve só, e a voz humana

Fez, pouco a pouco, junto a ti silêncio.

Que te importava? As árvores da encosta

Curvavam-se a saudar-te, e revoando

As aves vinham circundar-te de hinos.

Afagava-te o raio derradeiro,

Frouxo do sol ao mergulhar nos mares,

E esperavas o túmulo. O teu túmulo

Devera ser o seio destas serras,

Quando, em gênesis novo, à voz do Eterno

Do orbe ao núcleo fervente, que as gerara,

Elas nas fauces dos vulcões descessem.

Então para essa campa flores, bênçãos

Ou é saudade lágrimas vertidas,

Qual do velho soldado a lousa pede,

Não pediras a ingrata raça humana,

Ao pé de ti no seu sudário envolta.

Este longo esperar do dia extremo

No esquecimento do ermo abandonada,

Foi duro de sofrer aos teus remidos,

Ó redentora cruz. Eras, acaso,

Como um remorso e acusação perene

No teu rochedo alpestre, onde te viam

Pousar tristonha e só? Acaso, à noite,

Quando a procela no pinhal rugia,

Criam ouvir-te a voz acusadora

Sobrelevar à voz da tempestade?

Que lhes dizias tu? De Deus falavas,

E do seu Cristo, do divino mártir,

Que a ti, suplício e afronta, a ti maldita

Ergueu, purificou, clamando ao servo,

No seu transe: “Ergue-te, escravo!

És livre, como é para a cruz da infâmia.

Ela vil e tu vil, santos, sublimes

Sereis ante meu Pai. Ergue-te, escravo!

Abraça tua irmã: segue-a sem susto

No caminho dos séculos. Da terra

Pertence-lhe o porvir, e o seu triunfo

Trará da tua liberdade o dia.”

Eis porque teus irmãos te arrojam pedras,

Ao perpassar, ó cruz! Pensam ouvir-te

Nos rumores da noite, a antiga história

Recontando do Gólgota, lembrando-lhes

Que só ao Cristo a liberdade devem,

E que ímpio o povo ser é ser infame.

Mutilado por ele, a pouco e pouco,

Tu em fragmentos tombaras do cerro,

Símbolo sacrossanto. Hão de os humanos

Aos pés pisar-te; e esquecerás no mundo.

Da gratidão a dívida não paga

Ficará, ó tremenda acusadora,

Sem que as faces lhes tinja a cor do pejo;

Sem que o remorso os corações lhes rasgue.

Do Cristo o nome passará na terra.

Não! Quando, em pó desfeita, a cruz divina

Deixar de ser perene testemunho

Da avita crença, os montes, a espessura,

O mar, a lua, o murmurar da fonte,

Da natureza as vagas harmonias,

Da cruz em nome, falarão do Verbo.

Dela no pedestal, então deserto,

Do deserto no seio, ainda o poeta

Virá, talvez, ao por do sol sentar-se;

E a vez da selva lhe dirá que a santo

Este rochedo nu, e um hino pio

A solidão lhe ensinará e a noite.

Do cântico futuro uma toada

Não sentes vir, ó cruz, de além dos tempos

Da brisa do crepúsculo nas asas?

É o porvir que te proclama eterna;

É a voz do poeta a saudar-te.

Montanha do Oriente,

Que, sobre as nuvens elevando o cume,

Divisas logo o sol, surgindo a aurora,

E que, lá no Ocidente,

Última vez seu radioso lume,