Iba Mendes

11/29/2022

Iba Mendes - Índice do Autor (Poesia)


POEMAS / VERSOS / PARÓDIAS

A cada golpe
A cena passa...
A exceção
A gente se acostuma...
A suprema excelência do amor (Paráfrase)
A vida é assim
A vida que poderia ter sido...
Ai de vós...
Amores de ampulheta
As coisas simples da vida
Confidências
Contradições
Cumplicidade
Degraus
Dentro e fora
Direita e Esquerda
Discrepâncias
Dissimulada
Duas almas
E agora, Darwin?
Ei você ai!
Encantamento
Epitáfio de um bom cristão
Escárnio
Esse tempo
Exceções
Futuro e Passado
Ilusão romântica
Marca no chão
Míope
Morte habitual
No horizonte que não vejo...
Numa bela noite...
O cântico dos bajuladores
O louco da minha rua
O mártir canonizado
O novo Ícaro
O novo velho
O parto
O pobre na beira da estrada
O santo
O silêncio
O tempo passa...
O velho
Ofuscada
Olimpo virtual
Os porquês
Ostentação
Ostracismo
Pão circo e farrapos
Passarão...
Poema desconexo
Poeteiro
Reclamação
Retrospectiva...
Se os macacos falassem...
Sem destino certo
Silêncio ensurdecedor
Simulacros
Temporalidades
Tudo pelo patrão
Um exemplo de cidadão
Uma foto
Utopia fantasmagórica
Vendedor de almas alheias

Escrito Iba Mendes às 17:05
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O desfecho da "Cartomante" (Conto), de Iba Mendes

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"O futuro parece-me que pertence ao conto, porque não há tempo de ler coisas grandes, – nem a inteligência, habituada cada vez mais a coisas prontas, a impressões diferentes e quase momentâneas, nesta vida de febre que nos devora, não saberá amanhã, ainda que queira, fixar-se muito tempo no mesmo assunto, por ter muitos, além disso, em que fixar-se… Depois, os próprios jornais, com a sua insistência cronométrica de todas as horas, o seu caráter de enciclopédia, a sua variedade, ou absorvem, ou fazem aborrecido, o hábito de ler demorado, – e livros, são às dúzias, e na grande maioria livros maus, o que também desanima. A vida, hoje, e cada vez há de ir a pior, é pouco extensa e é muito intensa. Nada, pois, de coisas demoradas: – tudo se quer breve, curto, incisivo, como esta linguagem rápida do telégrafo, que é bem a deste fim de século alucinado…" (Trindade Coelho, 1897)

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